Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: give in to the voice inside your head (список заголовков)
18:35 

Графоманим.

Я родилась в Сибири; двадцатый век, седея и старясь, доживал свой восьмидесятый год. Небо полыхало яростью, морщило брови туч, изливалось на землю пустословием вод, когда мама исторгала меня из себя, выгибая спину. Теперь, во время грома и молний, в моё тело вселяются бесы. Меня пытались лечить - напрасно. Гримаса экстаза искажает вдруг мягкие черты лица, я танцую размашисто, опрокидывая посуду. От топота ног в земле просыпаются мёртвые звери, и воют тоскливо, скребут руками. И лишь когда чёрная цапля, царица прозрения, прилетает на крышу, на глаза мои падает тёмная пелена, и мелкие бесы оставляют меня. Я засыпаю в бессилии.

Мои сны мне тесны, по ночам я разнашиваю их, как обувь. Нечисть толпится вокруг, и чтобы отбиться, я беру с собой палку, обтянутую шкурками полевых мышей. Из ночи в ночь сражения укрепляют мой дух: я легко прохожу невредимой сквозь волчью стаю, как и через людскую - не опуская глаз.

Когда выпадает снег, и небо становится густым и белым, бесы не могут меня достать. Я успокаиваюсь. Мой голос становится чист, а слова - точны и искристы. В такие дни карточный мир не вызывает моего доверия: я аккуратно склеиваю его со стекла, катаю пальцами мягкий бумажный шарик и отправляю в рот. Правильно говорят - в чужом декабре не о чем и жалеть. И я не жалею.

@темы: give in to the voice inside your head

13:15 

Свинная голова

Эта свиная голова прекрасно смотрелась бы на носу какого-нибудь судна. У штурвала, вглядываясь в даль, стоял бы свинский капитан, смелый и щетинистый, он втягивал бы солёный воздух широкими ноздрями с продетым в них золотым кольцом. И реял бы чёрный флаг, потому что судно было пиратским, а трюм был бы полон чёрных свиней-рабов. Они мучались бы морской болезнью и готовились отдать душу морскому дьяволу. А юная дочь капитана считала бы себя не обычной земной свиньёй, а настоящей морской свинкой, непохожей на остальных, и писала бы об этом стихи, полные свинячьей нежности. Она писала бы о том, как забытое под толщей солёной воды мертвое чёрное солнце вдруг ожило и наполнило воду своим теплом. И вот уже море кипит, и свиньи кричат, и бьются, горят, и не побеждают. Потом возникает огромный косматый Бог и дыханьем остужает море; одна свинья говорит другой: «Прощай навсегда», и обе они умирают. А великий свинячий Бог режет холодное море на сальные ломти, пожирает его, поливая сладкой кровью, и когда-нибудь умирает тоже. Я отправляюсь спать, свиные рыла торчат из углов, но мне наплевать на то, что моя реальность творится в голове у свиньи; мне нет до неё никакого дела.

@темы: give in to the voice inside your head

23:52 

Я помню, как смерть на меня смотрела, когда был ненужным и грязно-белым февраль, когда время в ушах свистело, хранил высоту карниз. Когда обрывалось, когда летело, когда рассыпалось на крошки мела, всё то, о чём я никогда не пела - всё падало вверх и вниз. А я подбирала, как мусор, рифмы, а я любовалась разрезом бритвы, и билась волной об гитарные риффы, всё думала, чем рискнуть. Твоя любовь, как больная кошка, свернулась калачиком, да на ножках - а мне бы встать, подышать немножко, вот только боюсь спугнуть. Мы жили рядом, как будто вместе, пока в одном не увязли тесте, пока в самом гиблом болотном месте не выросли камыши. Пока ты не стал моей худшей долей, пока я не стала твоей неволей, пока наше горькое море солью не высаднило души. Все дни бесцельно, все дни бездельно, потом мы стали торчать раздельно, а смерть хохотала беззубо, дико, завёрнутая в фольгу. И я выступала с гитарой сольно, и я превращалась в придаток к "больно", приехала в город столикий, стольный, изогнутая в дугу. Могу быть сильной, могу быть смелой, но дайте волю - я буду белой. Белее света, белее снега, того, под которым сплю. Меня лечили, меня спасали. Спасли, наверно. Хотели сами. А я себе снова иглу вонзаю в то место, куда люблю.

@темы: give in to the voice inside your head

22:14 

От меня уходят не люди, а их имена. Осень свистит в дыру между рёбер, расписывает масляной краской бока, надрывает на сгибах, дёргает за язык. Безразлично, что протыкает меня, иголка или струна - пускай протекает ласковый красный сок. Течёт на восток, где солнце рождается сразу мёртвым, струится на запад, где мир открывается трещиной. Словарь повисает мешком у меня на шее, в картонных латах повсюду бреши. "Мы не поняли слов," - пробурчали люди. "Мы не поняли слов,"- прошептали травы. "Мы не поняли слов,"- промолчали вещи. Я живу на изнанке, но знаю: пока я пишу и теряю рассудок, на той стороне проступает рисунок, и именно там я веду свой красивый, смертельный турнир. И если я верю в себя, то мой мир - волшебный фонарь изнутри. А если не верю, то кто же посмотрит снаружи? Ведь он не горит.

@темы: give in to the voice inside your head

13:39 

А вдруг и мне пригодится.

13.05.2009 в 21:13
Пишет Эстен Джальд:

На заметку.
Убийство Ножом. Техника.
Автор Азбука Домашнего терроризма

Стоит знать, что проворачивание ножа в ране увеличивает возможность летального исхода практически на 90% - сильно повреждается орган, появляется мощное кровотечение. Если вы убиваете на улице - то быстро подходите к жертве, одновременно осторожно выхватывая нож, например, из рукава и тыкаете в удобнейшее место, лучше всего в шею - и чтобы не вызывать внимания, теряетесь в толпе. Ночью это делается еще легче.

читать дальше

URL записи

@темы: give in to the voice inside your head

00:20 

Бабка-вьюга мне пела бессловный, больной напев, в узких ставнях свистела, грозила клюкой во мгле. Мать бранилась с отцом, заливала слезами гнев, я лежала одна, одинёшенька на земле. Ножки мелко плясали, спелёнутые платком, и немножко тошнило от сладкого молока, тень от свечки, кусаясь, металась под потолком, сказка в мыслях текла, невозвратная, как река. Я ждала, что однажды меня украдут Они, деревянные духи и тысяча тысяч рук, понесут через лес, вознесут до небес - и вниз; разорвав, залатают мне тело, и впустят в круг. Там, где синие птицы примёрзли навек к ветвям, где пытливые лисы в сугробах нашли приют, я услышу свой голос, которого не отдам, Они пляшут по кругу, и вьются, а я пою.
Ночь совиным крылом раскрывалась над головой, разноцветною явью ложился под ноги день. Пела я свои песни, да слышался волчий вой; люди шли стороною, чужие к чужой беде. И когда леденела гортань, и за душу страх крепко брал и держал, синим духом дыша в лицо, мать, за свечкой зайдя, уносила огонь в руках, знала - нет ничего драгоценней, чем детский сон...

@темы: El niño de la luna, give in to the voice inside your head

03:18 

Вот,- сказал демиург Мазукта.- Это твоя доля в будущем мире.
Человек повертел свою долю так и сяк, покачал на ладони и поднял на демиурга недоумевающий взгляд.
-А почему так мало?
-Это я у тебя должен спросить, почему так мало,- парировал демиург.- Плохо старался, наверное.
-Я страдал!- с достоинством заявил человек.
-А с каких это пор,- удивился Мазукта,- страдания стали считаться заслугой?
-Я носил власяницу и вервие,- упрямо нахмурился человек.- Вкушал отруби и сухой горох, не пил ничего, кроме воды, не притрагивался к женщинам и мальчикам - хотя, сам знаешь, иногда очень хотелось. Я изнурял своё тело постом и молитвами...
-Ну и что?- перебил Мазукта.- Я понимаю, что ты страдал - но за что именно ты страдал?
-Во славу твою,- не раздумывая ответил человек.
-Хорошенькая же у меня получается слава!- возмутился Мазукта.- Я, значит, морю людей голодом, заставляю носить всякую рвань и лишаю радостей секса?
-Вообще-то, да,- тихо заметил сидящий в сторонке демиург Шамбамбукли.
-Не мешай,- отмахнулся Мазукта.- Тут другая ситуация, в этом мире я играю Доброго Дядю Небесного.
-А, понятно,- кивнул Шамбамбукли и замолчал.
-Так что с моей долей?- напомнил о себе человек.
Мазукта задумчиво почесал за ухом.
-Да как бы тебе объяснить, чтобы понял... Вот, например, плотник. Он строит дом, и тоже иногда попадает себе по пальцам, через это страдает. Но он всё-таки строит дом. И потом получает свою честно заработанную плату. Ты же всю жизнь только и делал, что долбил себе молотком по пальцу. А где же дом? Дом где, я спрашиваю?

bormor.livejournal.com/455722.html

@темы: give in to the voice inside your head

17:26 

снежные мои драконы мельчают, спускаются с гор размером с лошадей, столпившись у дома моего, они уменьшаются до стада белоснежных овец, смотрят на меня удручённым взглядом. мои драконы размером становятся с белых мышей и теряются в травах. небо опустело, освободилось, ничто покой его не нарушит и всё как будто застыло в скорбной свободе, только шуршат в безветрии травы громче прежнего.

@темы: give in to the voice inside your head

17:40 

я хочу к морю. я хочу к чайкам.
я ненавижу чаек.
я хочу быть выбросившимся на берег китом.
я хочу трупом качаться в серых волнах и мутной пене вместе с полиэтиленовыми пакетами, пластиковыми бутылками, презервативами и окурками.
я хочу быть острым камнем в сточенной прибрежной гальке.
я хочу быть заброшенным маяком с разрушенной лестницей и треснутым зеркалом фонаря.

@темы: give in to the voice inside your head, El niño de la luna

12:38 

1-800-suicide

главная